***

Душа поэта, ранима как цветок,
Её убить много ума не надо.
Возьму я чистый беленький листок,
И напишу про юную прохладу.

Если ты рада - моя душа ликует.
Тебя тревожить, я и не посмею,
Но на моём лице душа всё публикует,
И по другому увы я не умею.


Рецензии