Холодом тянет с улицы,
и никак не согреться.
Быстрым выпадом сулицей
взгляд пробивает сердце.
Боль затевает рядом
свой канкан на пуантах,
а из мора и хлада
выгребают Атланты
в сторону Атлантиды,–
небо упало в лужи.
И октябрьские иды
мартовских ид не лучше.
Пахнет твоя рубаха
болью высшего сорта.
Эти стихи – из страха.
(И из какого сора,
и из сюра какого!)
И из такого счастья...
Снова сулицей слова
раним друг друга насмерть.
Сор
© Copyright: Светлана Гольдман, 2021
Свидетельство о публикации №121100300160
Свидетельство о публикации №121100300160
Рецензии