Сор
и никак не согреться.
Быстрым выпадом сулицей
взгляд пробивает сердце.
Боль затевает рядом
свой канкан на пуантах,
а из мора и хлада
выгребают Атланты
в сторону Атлантиды:
небо упало в лужи.
И октябрьские иды
мартовских ид не лучше.
Пахнет твоя рубаха
болью высшего сорта.
Эти стихи из страха
(И из какого сора,
и из сюра какого!)
и из такого счастья...
Словно сулицей, словом
раним друг друга насмерть.
Свидетельство о публикации №121100300160