Рощи осиновой мне б на затяжку,
осени терпкой грибной самосад.
Я бы щепотку свернул как бумажку –
лес, отсыревший полвека назад.
Тополь дрожащий, созданье родное,
век мы трепещем с тобой на ветру.
Что же не высечем искру из зноя –
жизнь искурить как сырую махру?
Тем, кто разорван, не стоит срастаться,
пламя холодного солнца вдохнем.
Только б и в смерти с тобой не расстаться,
Только б единым заняться огнем.
Вместе в далекое близкое вмерзнем,
чтобы как недра порфировых гор
сердце взбурлить, будто жаркие звезды
в толще застывших полярных озер.
Самосад
© Copyright: Арье Ротман, 2021
Свидетельство о публикации №121100301106
Свидетельство о публикации №121100301106
Рецензии