За всё благодарю тебя, отец
Старик и юноша,
Так молод.
Учился ремеслу
У старика, тем
Зарабатывая,
Публике на бис -
Играй, скрипач.
О, старче, мой
Ты друг…
Толпа кричала –
Мастер, класс!
Дрожали руки.
Касанием смычка,
Рыдала скрипка,
Плакала толпа.
Юноша ловил моменты,
Учился мастерству и
Сердце чаще билось,
Когда ему старик протягивал
Дрожащею рукой – играй, сынок,
Да так, чтоб птицы замолкали!
Деревья слушали,
Луга цветов прекрасных.
Талант от Бога,
Волшебство…
Вздыхал старик –
Уйдёшь, сынок?
Ты многое умеешь
И тебе дано играть.
Не здесь, а там,
Где залы, публике
На бис!!!
Играй, мой мальчик,
Покуда я с тобой,
А далее иди, твоей
Дорогой обозначен
Путь, выведет душа
И приведёт к порогу,
Её и слушай, про сердце
Не забудь, оно подскажет.
Я многое тебе поведал:
О жизни человеческой,
О доброте души.
Не криви душой, сынок,
Не скупись, последним
Поделись…
Кто немощен и
При дорогах
Встретится тебе,
Ни в коем разе бросить,
Не приведи Господь.
Помоги, выведи
На свет Божий.
Храни тебя Господь,
Сынок.
Дай Бог тебе не видеть то,
Что повидал немало
На своём веку:
Нищету, предательство
И ложь…
Но я познал высоких чувств,
Настоящую любовь.
Играл ей так на скрипке,
Что падала листва с деревьев,
Замолкали птицы, слушая.
Плакали у старика глаза.
Рассказывая мне об
Этих чувствах…
Сынок, послушай -
Мне шептал старик -
Ты не родной мой сын,
На этом месте, у врат
Обители святой, тебя
Нашёл, тоскливой,
Поздней осенью,
В лохмотья ты
Завёрнут был.
Мелкий дождь
Израненную душу
Намочил слезами
И без того
Сердце разрывая
Мне на части.
Там, среди листвы
Пожухлой, как щенок,
Мой единственный сынок.
Кто испытал такую боль,
Поймёт, услышит сердцем.
На старика смотрел
Глазами, полных слёз:
Благодарю тебя, отец.
Вселяя в меня жизнь,
Любовь, все чувства.
Немощный на вид,
Совсем старик –
Нет и сорока ему.
Жизнь потрепала
И рвала, на выживание.
Когда-то молодой,
Успешный музыкант,
Скрипач, каких ещё
Не знал народ,
Не ведая, как он играл -
Рыдала скрипка!
Играл.
К его ногам
Склонилась слава,
Будущее, власть,
Богатство.
Но толпа,
Бесхитростный народ.
Он не предаст,
Не перейдёт на сторону
Чужих и сытых –
Каким он был простым
И будет…
Вела толпа и ликовала –
Он выбрал нас,
Скрипач!!!
Сегодня сын, ему 14.
Играет лучше, чем
Когда-то он играл
На бис.
---------------------------
Изображение из интернета.
Свидетельство о публикации №121100208144
Хотел постичь, волшебный звук смычка.
Он душу вкладывал, и музыку играл.
Какой ценой, лишь знает он один.
***
Понравилось.
С уважением Геннадий.
***
Чтоб такие стихи написать,
всё это нужно пропустить через себя.
А иначе без души и душевной боли.
Хорошие и жизненные стихи
не выйдут.
***
Спасибо
***
Геннадий Трофимов 2 24.10.2021 06:35 Заявить о нарушении
Вы правы, мы музыкой душой своей ранимой сердцем пишем о человеческой душе с такою грустью израненной душой.
Благодарю вас за теплые слова.
Удачи.
Марина Зеболова 5 24.10.2021 14:09 Заявить о нарушении