Пора...

Однажды как-то среди ночи
Я закричал что было мочи –
То был до боли страшный сон.
Мне снился город типа Сочи,
Я видел море, пляж, песочек,
Десятки тел со всех сторон.

Но тишина. Умолкли волны,
Прибой, собою недовольный,
Лишь гневно пенился, увы,
Так, что глазам вдруг стало больно,
И я зажмурился невольно
С наклоном лёгким головы.

Когда же вновь глаза открыл я,
Передо мной взметнулись крылья,
Возник лица живой овал
В густом змеином изобилье.
Окаменею! Стану пылью!
Горгона! Как же я орал.

И не проснулся. Даже странно.
Зато моя соседка Жанна,
Живя подъездом в стороне,
Потом твердила постоянно,
Что опасалась урагана,
Но наяву, а не во сне.

А ураган случился всё же,
Когда мороз прошёл по коже
И выпал инеем в душе.
Я осознал: так жить негоже,
Всегда молчать себе дороже,
Кричать давно пора уже.

Хоть это выглядит наивно –
Раскаты грома вместо ливня,
Лишь отражённый лунный свет.
Мы всё же люди, а не живность,
И жить в свинарнике противно,
Теряя слишком много лет.

Вот вам и выбор: снова в стойло
Лакать одобренное пойло
Сейчас с оглядкой на вчера,
Или вести себя достойно,
Пусть во владении застойном.
Итак, решайте. Да, пора.