Мой город

Ни Рим, ни Париж, и тебе ни о чем не расскажет ни имя,
ни звёздное отчество этого города черных снегов,
о нём не снимают ни Спилберг, ни Нолан красивые фильмы,
в нём горы — хребты терриконов затопленных шахт-близнецов.

В нём угольной пылью пропитаны скверы, дома, тротуары,
и каждый серебряный тополь вдоль рваных тесёмок дорог,
омытый уже миллион раз дождями и солнцем состарен,
хранит в своих лёгких пропитанный угольным крошевом смог.

Здесь в центре стоит металлург-сталевар в вечной робе и каске,
он знает, как в огненных искрах течет раскалённая сталь,
и смотрит в далёкое небо глазами мужчины с Донбасса,
который менять бы свой город на Рим или Лондон не стал.

Быть может на космос, на звёзды… как Береговой… но на время…
А ты лишь Гагарина знаешь? Ну ладно, беда не страшна.
Здесь рос и учился советский заслуженный лётчик, военный,
который, как сталь разливается золотом, видел сполна.

Еще президент Янукович, ну как президент, это в прошлом…
как сталь разливается, видел своими глазами не раз…
Но он не скульптура, и город седых терриконов им брошен,
обменян на Римы, Парижи, где чисто светло и нет нас.