Вьются из под век,
Лозы винограда
Тусклый человек,
На губах отрада
По бокалам и листве,
Разольёт вино,
Из дубовых, крепких вен,
Полу-вязкое ещё
Мёртвые бурьяны,
Месяц молодой
Адов сомелье,
Льёт вино рекой
В шёлковые глотки,
Лезит цепкий тёрн
Выжимая соки,
Из души худой
Разойдутся цвета,
Цвета химер
Нам бы мир без рассвета,
Где правит смерть...
Вьются из под век...
© Copyright: Максим Дедюхин, 2021
Свидетельство о публикации №121100207028
Свидетельство о публикации №121100207028
Рецензии