Я сердце стук почти уже не слышу,
И к чаяньям души теперь глухой.
Я в зале никого уже не вижу,
Лишь пелена стеной передо мной.
Красивых фраз не видно на бумаге,
И хриплый голос больше не дрожит.
Лишь руки запотевшие в кармане,
На вешалке пальто твоё висит.
Мои года умчались без оглядки,
Как тройка белоснежных лошадей.
И в жизни бесконечные нападки,
В тени растают праздничных огней.
Я под софиты больше не играю,
Гитара семиструнная молчит.
Я как свеча в потёмках догораю,
Где эхом песня звонкая звучит.
И листьев нет в осеннем листопаде,
Их ветер больше в танце не кружит.
Ты всё спешил к обещанной награде,
Но кровь по венам больше не бежит.
И ты ушёл давно, куда то в даль,
Ведь холод мрамора тебе не интересен.
В глазах твоих застывшая печаль,
Что хриплый голос не поёт душевных песен...
Владимиру Высоцкому посвящается
© Copyright: Сергей Сотов, 2021
Свидетельство о публикации №121100206274
Свидетельство о публикации №121100206274
Рецензии