Эти кляксы моей души,
Будто чёрные чернила,
Заполняют миражи,
Чтобы мысль осенила.
Они грязны и ждут весны.
Из-за порвавшейся рубахи,
Проступает кровь с десны.
И ждёт краса до плахи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.