Можно...

                Посвящено 2хлетней виртлюбви Грею

улыбаться дежурно еле-полу-знакомым, улыбаться друзьям аж до тридцать второго, расписать на зёленом медлительно пулю, успокаивать разум, гудящий как улей, переполненный тем, что уму неподвластно, и бездумно ходить не по теме и масти, заставлять себя делать, чтоб больше не думать, затолкать в глубину все "мне больно и трудно", победить хоть на час в животе Василиска, оставаясь себе самому обелиском, монолитно-спокойным, несгибаемо-твёрдым, переполниться жизнью на зависть всем мёртвым, рассеянно пепел в кофейное блюдце, решиться уйти...

или

...передумать, вернуться, сделать вид, что забыл что-то важное сделать, водрузить на кровать своё бренное тело, намешать "куба либре" в пузатом бокале, и виток за витком по тоскливой спирали, упираться упрямо подбородком в колени, погрузиться в себя и разглядывать тени, бултыхаться в (сомнений?) удушливой мути, и признаться себе, и добраться до сути, ненавидеть весь мир потому что "за город" как зубастым капканом хватает за горло, подышать, подождать когда хватку ослабит, ухмыльнуться, что это тебя позабавит, представлять как в глазах отражаются свечи, пробежать поцелуем по сладким "до встречи", покатать языком и размазать по нёбу, залатать одиночество нежности мёдом, помечтать, что усилия вовсе не тщетны, причинить тебе счастье, упиться ответным, удивиться и рифмы достать ниоткуда...

И несмотря ни на что подарить тебе чудо.


2 января 2011 г.


Из мертвой английской сказки о придворном Поэте и наивном Принце. Глава ???.