Забор ветшает, сохнет виноград,
Не вызревают маленькие грозди.
И умилявшее до слёз на первый взгляд
Завирусилось в бешенном репосте.
Три буквы там начертаны всерьез,
Могучий "азъ" и "есть", трезубец тонкий,
В конце "глаголь", брехливый, словно пёс,
Летящий в межпространственной воронке.
А за забором мерзнет детвора,
Кто с дудкой, кто со свитком на латыни,
Иные тушь на кончике пера
Хранят, покуда кровь в них не остынет.
И веет от фарфоровых голов
Ветрами, приносящими остуду,
И страсти - смерть, и в пригоршне - улов,
Тому ловцу, пред кем дрожать не буду.
Они бессмертны, это вечный бой,
Безмолвный, но не менее жестокий.
И веря им, я жертвую собой,
На коже выцарапывая строки.
Забор ветшает, сохнет виноград...
© Copyright: Максим Соколинский, 2021
Свидетельство о публикации №121100107405
Свидетельство о публикации №121100107405
Рецензии