26. 09. 2021 На исходе сентября

   Каждый раз вступая в лес, я чувствую себя Бильбо Бэггинсом, начинающим своё нежданное путешествие. С первым же шагом под сень деревьев меня накрывает шатром безмолвие и тишина. То и дело срываются с ветвей и падают, громко стукнув о жесть опавшей листвы, созревшие жёлуди.
   Первыми сдались осени кудрявые лёгкие клёны, окрасившие свои резные листья в чистые оттенки жёлтого. И совершенно по-особенному, остро и ярко, стали пахнуть величественные дубы. У дубов раскидистые круглые кроны, изогнутые, как на картинах старых голландских мастеров, ветви. Они не торопятся погружаться в осень, как не торопятся расти, набирать в обхвате, в размахе ветвей, как будто знают, что им отпущен долгий срок, в течение которого они успеют вдоволь, по капле насладиться и впитать в себя и долгожданную весну, и весёлое лето, и печальную, остывающую на ветру осень.
   Листопад едва начался, хотя с многих лип почти наполовину осыпались листья и чёрным мягким ковром, в котором по щиколотку утопают ноги, лежат у подножия деревьев.
   Дети в жёлтых курточках похожи на листочки, которые проказник-ветер срывает с ветвей и носит, играясь, по улицам.
   Поднимаю и перекатываю в руке два крупных жёлудя. Они гладкие, как камушки-голыши, но тёплые, греют мне ладонь своими полосатыми боками и наличием внутри, за жёсткими скорлупками, похожими на надкрылья майских жуков, ещё не проклюнувшейся жизни.
   На озере спокойно дрейфует целая флотилия уток.