В телефоне их номера

Я движусь только вниз,
Отталкивая только вверх
Подушкой пальца
Весь мир,
Не уместившийся в экране.
Воздушным шаром
Он улетает за рамки
А я в историю по ленте спускаюсь
Как по стремянке
В холодный погреб
За консервной 3-х литровой банкой.
Стекло бликует, под ним история дышит.
История пишет:
Таких-то добавили к нам
А эти покинули нас и их номера,
По которым не скажут вотсапп
Или милости просим
У лорда отца,
Наверняка не доступны.
И камни вниз летели чуть слышно,
Когда я заботливо надвигал крышку сарая,
Мрак и сырость и холод там запирая
И память.
Из её омута, резко всплывая,
меня поднял попап
Экранного времени,
Что скрупулёзно считал секунды во тьме горящей подсветки
Ох едкий
Надсмотрщик в моей 5-дюймовой клетке.
Он мне сказал, настал момент менять режим
Читал — теперь пишу
А власти пусть несут всю ту же чепуху
Власть врёт, я тоже вру
И ежедневно отмечаю
Всю непрочитанную почту как прочтённую.
Все сообщения написали боты,
Своими несуществующими, но от рождения грязными руками.
А если это у людей такая вот работа?
По вечерами, разбредшись по своим семьям они грустят и плачут,
Но получают силы утром следующего дня опять батрачить.
А кто-то вот иначе.
RIP
(девушке, выпрыгнувшей с балкона в ночь 12 сентября, и юноше, выпрыгнувшему с балкона в ночь 19 сентября, под ЛСП "Номера")