Роща
В сё явней сборы птичьих стай,
И паутина, как зевота,
стекает с жухлого листа...
Тепла на донышке осталось:
Ещё глоток и -лета нет.
В глазах, не то, чтобы усталость,
Потусторонний виден свет...
Всё холодней, трудней дорога,
Всё обнажённей фланг и тыл...
Не знаю: верую ли в Бога,
Но хочется, чтобы он был.
Уверовавши в божью милость,
Молилась дённо и во сне.
Напрасно, чуда не случилось;
Бесстрастны лики на стене.
Боль плющит так, что нету мочи.
Чтоб как-то пережить беду,
Пойду в берёзовую рощу,
Как в храм божественный войду.
Она приветливо, открыто,
Как в детстве скажет мне: - Войди;
Ту боль, что как гвоздём забита,
Тихонько вынет из груди
Прильнёт потресканной корою,
Жару видавшей и мороз,
С Души печаль-кручину смоет,
Святой водой горючих слёз. ..
А ветер в вышине полощет,
Сплетает кружево ветвей.
Мой храм- берёзовая роща,
А Бог мой - солнышко над ней.
..
Свидетельство о публикации №121100101761