С пятницы на субботу

Сегодня. Вечер. Пятница. Резон
не спать уже почти разрушен,
но где-то на пути застрявший сон,
телу до конца еще не нужен.

Старается в ногах упрямый кот
тереться ласково. Старательно и внятно,
в стеклянной призме раскрывает рыбка рот,
и только то, что говорит она, приятно.

Перед обрубком красной колбасы
пасть раскрывает холодильник, крокодилом.
И время, наотмашь стуча, кадят часы,
как у попа на отпевании кадило.

Все тошно до последней запятой.
И книжный шкаф с туго набитым пузом,
рыгает книжкой, где живет детский святой,
в миру известный Робинзоном Крузо.

Ее сюжетом воспаленный, мозг
неделю всю сжигает автогеном,
и, расплавляясь, мыслей мягкий воск,
вдруг… делает меня аборигеном.

И сотня то - ли львов, то - ли чертей,
на лица чьи – то подозрительно похожих,
мясо дерут с желтых моих костей,
уже во сне с меня сдирают кожу.

Мне делается страшно, я кричу
на части рвет меня от ужаса икота.
Где я и кто, скорей понять хочу.
Все, как обычно - после пятницы, - суббота.