У одиноких людей
всегда обветрены руки...,
Галстук повязан как-то не так,
Пальто расхлябано и на голове бардак,
И во взгляде словно печаль в полукруге
Скорчилась в неизлечимом недуге.
У одиноких людей руки в карманах
Сжимают спички,
Чтоб спалить всё к чертям в этих "нирванах",
Что берегли Её по частичке.
Одиноким людям не приходят письма
С маркой в углу и бусинами букв,
Написанных без извечных исскуств
И имеющих мощь гипнотизма.
Одинокие люди идут в толпе,
Воздуха не касаясь,
Они, в тень превращаясь,
Будто уже убиты в очередной пальпе.
Одинокие люди желают любить
И любимыми быть не прочь,
Но на расстрел своё сердце пустить,
Что и так разорвано в клочь,
Они уже,увы,больны...
И так,из года в год,
Из века в век
Одиноким становится человек.
И не хватить несчастных даже суббот,
Чтоб излечить его...умрёт.
У одиноких людей
© Copyright: Ангелина Мирская, 2021
Свидетельство о публикации №121093005841
Свидетельство о публикации №121093005841
Рецензии