В который раз за слово на бумаге,
Что писано язвительным пером,
Аноны доны скрещивают шпаги
С моим житейских смыслов топором.
Казалось бы, чем может ранить слово?
И стоит ли потраченных чернил,
Андоновых клинков, их свиста злого?
И доброго, чем рифмы я чинил.
Но, раз с утра пошла такая пьянка,
Готовься, дон, пойти на рататуй.
Прости меня за дона, маркитантка,
За обухом меж зенок поцелуй.
Мне ж поцелуй скрещённых лезвий
Оставит на щеке прелестный вензель.
2021.09.24
Поцелуй навынос
© Copyright: Андр Верт, 2021
Свидетельство о публикации №121093005665
Свидетельство о публикации №121093005665
Рецензии