Образ

Образ сплетён всегда точным словом
А может наоборот….они  рождают слова
Приёмы живописи мне не знакомы
Но сквозь призму веры…суть ясно видна
Той , что подростком…будила ночами
Сажала за стол в полумраке зимы
Я Виктора Цоя негромко включала
Пьянея от коктейля голоса…и тишины
Вдохновлённая предчувствием чудес в моей яви
Глотала строчки приключенческих книг
Ждала… когда и мой слог направят
Растянут на ночь гуттаперчевый миг
Так было легко… я забывала про время
Про ненависть к школе, про сон…про метель
В небо упирала открытое темя
Пока не застилало утро постель
Но даже тогда… возвращаясь на землю
В душе сохраняла огарок тепла
Прощаясь нежно с уплывающей тенью
Что опускала на дно до следующей ночи зима
И не было у меня ни приёмов… ни знаний
Одна лишь вера в любовь… волшебство
И не ведала… сколько лет я и граней
Познаю…чтобы истинное чувство пришло
Стою посередине между месяцем…солнцем
От лунной тени… держусь ближе к теплу
Чтобы выныривая из воспоминаний колодца
Сразу попадать в объятия к утру