Бывает часто, что мы любим,
Совсем не тех о ком страдаем.
Кумир родится, словно чудо,
В душе с заветными чертами.
Свой сотканный в мечтах костюмчик
Пытаемся надеть на образ.
Не видно нам в страстях кипучих –
Фасон совсем не тот подобран…
Избранника, что вот - реальный,
Запрячем за своим нарядом,
И любим – что нарисовали:
Черты, слова – что нам отрадно.
Его не слышим и не видим,
Всё как в тумане – эйфория!
В мечтах мы строим пирамиды,
Во сне не видно жала змия…
И лишь проснувшись понимаем:
Трещал костюмчик с первой встречи.
Мы угощались караваем,
Что испекли в родимой печи.
Совсем не тех
© Copyright: Мария Мучинская, 2021
Свидетельство о публикации №121093004347
Свидетельство о публикации №121093004347
Рецензии