Из-под беглых пальцев

Из-под беглых пальцев раздаются переливы фортепиано,
Саксофон диктует ритм ночного города.
Ты прохаживаешь вдоль Букингемского фонтана
и глядишь на стекла, словно созданные бутафорами.
 
У нас уже утро. Проливные дожди - предвестники осени.
Очередной год потрачен на что-то неважное.
Еще немного, пару лет и поизносимся,
Обветшаем, увидим будущее миражами,
Покроются рыжими пятнами коррозии,
Отношения бумажные.
 
Ты писала: "Я просто, как будто потерялась.
Помнишь, так сильно хотела в Штаты?
И вот я тут, но не чувствую радость. Разве что самую малость.
Бежала от чего-то, за чем-то, оказалась прижата."
 
Пролилось немало дождей с последней переписки,
Много раз окрасилась река в зеленый цвет.
Воспоминании разум наполнили обелиски,
А я всё в мыслях с тобою встречаю рассвет.
 
Надеюсь, ты нашлась, прибежала, делаешь что-то для чего-то.
Понимаю. Не звучит, как бессмыслица. Никогда не звучала.
Может быть, не заполнила оставшиеся страницы блокнота
и отыскала желанные жизни идеалы.
 
В моих снах ты счастливая. Улыбаешься и танцуешь, пляшешь.
Посещаешь театры, галереи и смотришь любимые арт-хаусные фильмы.
Уплетаешь попкорн со сливочным маслом.
И давно уже вышла из тильта.
 
По утрам нападает хандра,
Все, что снится - сплошной кошмар.
В груди сквозит небольшая дыра.
А в душе пылает Великий Чикагский пожар.
 
Помню, ты говорила, у судьбы всегда свои планы на нас,
Что она знает больше, чем мы и законы ее несокрушимы.
Но я отвечу то же, что и в последний раз.
Судьба - оправдание и воли ее мнимы.
 
Знаю, не имею права заявлять тебе такие вещи,
Но разве не ты все время твердила,
Что любящий человек никогда не напишет:
"Молчи и решай сам свои проблемы  ".
Неужели ты позабыла?
"Держать все в себе излишне".
 
Только ты не броди одна по протяженной набережной,
В многомиллионной толпе впредь не теряйся.
Оставайся такой же нежной, быть может немного небрежной,
Приходи в моих снах, пой, танцуй, и так же улыбайся.