В музее Карла Буллы

Когда в душе тревожно и не спится,
Я вспоминаю маленький музей,
И посеревших фотографий лица
Становятся всё ближе и родней.

И видятся вдруг прошлого страницы:
Проклятья, крики, всполохи огня.
Я уже знаю, завтра что случится
С людьми, так взволновавшими меня.

Вот Николай Второй в тяжелых думах,
В последний раз он здесь с семьёю всей.
Остановись, очнись, палач угрюмый!
Зачем невинных убивать детей?

И этих дам в нарядных платьях белых
Чрез год иль два уж не узнать никак,
Изнемождённых, жалких и несмелых,
В платках, фуфайках, грубых сапогах.

Полк юнкеров, все ужасы террора,
Наверное, не осознав  вполне,
Смеются. Завтра им молиться хором
И задыхаться в трюмах там, на дне.

А вот семья крестьянская с серпами,
Не потерять одной минуты зря.
Необъяснимо станут вдруг врагами,   
И впереди лишь смерть и лагеря.

Забуду эти лица  я нескоро,
Хоть чёрная минула полоса,
Но с фотографий, словно бы с укором,
Глядят опять живые их глаза.