О чем поешь, по ком тихонько плачешь,
Склонив над бездною, обезображенный свой лик?
То по равнинам как озорное чадо скачешь,
То разбиваешь в поднебесьи, сорвавшийся вниз крик.
Дорога, сотни дней, заведомо унылых,
Помечены, исписаны в пергаментах тобою на века.
Твои лихие дни, на клячах тощих, хилых,
На переправе тонут, живых не отдает река.
Покинута последняя, воскресная обитель,
Но ноги перебиты, да и тронута умом,
Кому же нужен инвалид, потусторонний житель,
Тот кто, увековечен, отпущения козлом.
Судьба
© Copyright: Артём Терновой, 2021
Свидетельство о публикации №121093002638
Свидетельство о публикации №121093002638
Рецензии