Шёпот совести под осень гнётом падает на душу,
кто в юдоль земную сброшен, ощущает сердцем стужу
дней, где он записан гостем и пожизненно недужен,
где обид горячих россыпь вырывается наружу.
Боком ляжет цифра «восемь», отправляя в бесконечность
наши кличи, наши просьбы, нашу глупую беспечность,
клятвы, что мы произносим, маршируя бодро в вечность,
как грехи, на паперть бросим искупительную мелочь.
Как всегда, у неба просим лет весёлых, беспечальных,
но прощенья не испросим у обиженных речами,
кривотолками, что носим за досужими плечами…
И горюет с нами осень, словно требник поминальный…
Мелочь
© Copyright: Сергей Лисицын Алексеев, 2021
Свидетельство о публикации №121093002603
Свидетельство о публикации №121093002603
Рецензии