Эфир

28.09.2021

Он подсел на неё и, кажется, слезть не сможет,
как настойку желает выпить её, подчас.
Не спасает его ни пластырь ни подорожник,
эту жажду и не запить, и не замолчать.
 
Каждый день ему очень нужно её услышать.
Её голос испить по капле, как эликсир.
И тогда он звонит, адепт телефонных вышек,      
чтоб приблизиться к ней, впитать её, как эфир.
 
Как мацони, она бурлит в телефонной трубке,
беспокойный живой напиток, из разных слов.
Позабудет он все слова на вторые сутки,
но спокойно заснёт, без лишних тревог и снов.

Она помнит его касания, ощущенья,
и томится,  и вновь катает  хрустальный шар.
Она входит в воспоминания, как в теченье,
осторожно ступая, так, чтоб ровней дышать.
 
Он желал бы её, в буквальном и в переносном...
Просыпаясь, всегда в объятьях её сжимать.
Он готов ей достать звезду, подарить ей космос.
Сволочь-время нельзя вернуть, отмотав всё вспять.

Но в душе он всегда так юн и всегда романтик,
и налёт романтизма с возрастом не поблек.
А теперь он похож на Пратчетта или Санту,
сволочь-время всё ускоряет проклятый бег...

Ничего, у него в запасе ещё лет 30,
он туда не спешит, и здесь ещё много дел.
Никогда он не станет рохлей и пессимистом,
он трусцой пробегает каждый свой новый день.