Эти руки, как белый мрамор,
Сквозь них не прощупать пульс.
О, какая смешная же драма,
Да, точно, как снег в июль.
Эти звуки любви страшнее
Затопленных атлантид.
Мне бы чувства иметь нежнее
И избавиться от обид.
О, эти вздохи об этой драме...
Безутешна рыданий рать!
Посвящать бы стихи другой даме,
А тебя бы просто не знать.
Эти руки, как черный мрамор,
Не течет по венам вода,
Нелюбовь - угнетающий фактор,
От которого тлеешь дотла.
Мрамор
© Copyright: Анастасия Чичерина, 2021
Свидетельство о публикации №121092808468
Свидетельство о публикации №121092808468
Рецензии