Я умер поздно,
И это было дно,
Не рано и это моя рана,
Меня понять несложно.
Когда я жил, была поэзия,
Ни дня ни думал я,
Что там, во мне,
И где моя душа.
Я там летал во сне,
Конечно спал во тьме,
Как ночь сладка во мгле,
Я спал без них.
Когда я стих писал,
На ваших прозах,
Когда я жизни не жалел,
Писал, но это было поздно,
Чернила только портил.
Я умер поздно
© Copyright: Игорь Бузмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121092807215
Свидетельство о публикации №121092807215
Рецензии