В окне шумят...

В окне шумят...


В окне шумят раскидистые вязы,
В душе не вдохновение, а грусть,
Мне нравится изгиб цветочной вазы
И памяти он увеличивает груз

От прошлого доставшийся, скребя
Метлой перед дождливою погодой.
Нет мудрости, описывать себя,
Как нечто, сотворенное природой.

Но мир стихов, как превосходных тел,
В себе скорей, чем за долами,
Естественный имеет свой предел,
И он не отразится зеркалами.

И этот вазы глиняный горшок,
Его недвижимость не прочна.
С цветами будто делает прыжок,
И движимость его тут выражена точно.

Я думаю в отличии от нас,
Бездушным ему быть предметом,
Хоть и цветами радует нам глаз,
Но вазой остается он при этом.

Античные повозки с лошадьми,
Возниц тут нарисованные лица,
И думаю, что создано людьми,
Где в этом им так сложно отделиться.

Рисунка разноцветные шары,
Мне не понятные, как тубус,
Там, где далекие и близкие миры,
Отчасти мне напомнят глобус.

И эта мысль, как пули у виска,
С далекими пустыми кратерами,
В сравнении, которыми близка,
Отталкиваюсь от стихов баграми.

И эта параллель виднеется слегка,
С далеким невозвратным астронавтом,
Не встретить уже нового ростка,
Так склонного нам в этом к полу правдам.

Как будто жизнь растаяла во мгле,
Да страх уже предмет одушевленный,
Где память погрустит о ласковой Земле,
И вспомнит о ней с грустью во Вселенной...