Прости...

Прости меня за то, что так люблю
и дни разлуки как ребёнок отмечаю.
Нет, я тебя совсем не тороплю.
Я просто по тебе скучаю.

За то, что писем жду в конвертах, по старинке,
и почтальона каждый день встречаю,
нет интернета в нашей северной глубинке.
Я просто по тебе скучаю.

Прости за то, что много так пишу
и может быть, невольно огорчаю
тем, что почаще отвечать прошу.
Я просто по тебе скучаю.

Прости за то, что я тебе верна
и новый год опять одна встречаю,
а я тебе ведь даже не жена.
Я просто по тебе скучаю.

Прости за то, что сына родила
и в нём твои черты я замечаю
и в честь твою ребёнка назвала.
Я просто по тебе скучаю.

За то, что ты смог с легкостью предать
всё то, о чём бессонной ночью чаю.
Прости за то, что я устала ждать.
Прости за то, что больше не скучаю.

За то, что так наивна я была.
За то, что быть счастливой обещаю.
За то, что разлюбить тебя смогла.
Прости за то, что я тебя прощаю.