Скучно

Мне иногда бывает скучно
Среди людей с мирскими мыслями:
Живут они все как-то простодушно
И думают лишь о телесном, числах:

Чем выплатить им ипотеку,
Или на ужин что подать на стол,
И развлекает их библиотека
Речей властей у должностных постов.

Заигрываются они в картах,
Словах и даже чужих жизнях.
И их волнует, что им картой
Судьба не подмастила жизнь.

И я ни в коем случае себя не возвышаю,
И повторюсь из прежних строк, что я одна из вас,
Но всё никак меня не утешает,
Что на досуге не побуждают вас

Такие мысли, как… Ну, например,

В чем Гений Пушкина и почему велик он,
Ведь Лермонтов не хуже кавалер
Поэзии и прозы, но не ему грохочет звон
Величия и славы, почему?

Или, опять же, например,
Не интересно вам по полкам разобрать
Нашу историю, понять когда манер
Мы набрались и потеряли человечность .

Еще скажите размышление
Об этике Эпохи Просвещения,
Где право жить позволили приобретать,
Не сам Господь, а знать;
Не вызывает у вас недоумение.

С ума сойти… И чем же вы живете?
Я много строк могу потратить
На то, на что не трачу время
На мысли все и рассуждения,
Что просто нахожу в ума палате,
Но смысл, думаю, понятен.

Вокруг меня уж слишком мало
Витающих, живущих в облаках
И мне всего лишь одиноко вот как-то так.