Два художника

На маленькой улочке, в одном городе, затесавшейся между высотных домов, стояли обычные деревянные домики.

Смотрелись они необычно. Как будто кусочек прошлого, занесло каким-то ветром, в наш беспокойным мир.

В двух домах по соседству, жили два старинных друга. Они дружили с детства, хоть и были очень, очень разными. Но может быть, потому и дружили?

Один умел радоваться мелочам, всему вокруг. Просто потому что. Утру, солнцу, яркому осеннему кленовому листу, первым заморозкам и ранней капели. Да собственно ему и повода особо не надо было, он умел радоваться и просто так.

Второй во всём искал смысл жизни, был очень серьезен, и часто недоволен всем и во всём.

Они оба были художниками.

Первый рисовал простые, незамысловатые картины. Тот же кленовый лист, как будто светящийся осенью, малыша, с радостной мордашкой, скатывающегося со снежной горки. Дымящуюся чашку чая рядом с горкой печенья.

Очень простые картинки. Но их, почему то охотно покупали. И когда новый владелец приносил их домой, казалось, что вместе с картиной он внес уют и добро. Квартира становилась веселее. И почему то хотелось позвонить старому другу, с которым так глупо поссорился и помириться. Или подойти к жене, с которой вот уже двадцать с хвостиком лет вместе, и сказать ей, что она самая лучшая, и выглядит сегодня на миллион бриллиантовых каратов. И просто заварить чай, испечь простой тортик, и, выключив телефон, телевизор, компьютер, целый вечер говорить с другом или любимой женой.

О чём? А кто знает?! Быть может, даже просто молчать.

Второй не мог рисовать просто так. Ему во всем нужен был смысл. Его картины хвалили специалисты, говорили, что они концептуальны и что-то хотят сказать зрителю. Вот только что, мало кто понимал, и покупатели, пожав плечами, шли покупать простые картины первого художника.

Так и шло дело.

Первый радовался, второй искал смысл, и постоянно приставал к другу с вопросами, почему всё так происходит? Почему его картины висят и пылятся в галереях, почему он весь такой непонятый, и непризнанный.

А вот картины первого раскупают, как только на них просыхают краски.

Первый не мог  ничего толком ответить. Он ведь не искал смысл жизни.

Он просто жил и радовался жизни.

И всю свою радость вкладывал в свои произведения.

Может быть, поэтому? И кто знает, быть может, в том и есть смысл жизни? Жить, радоваться и делиться тем, что ты чувствуешь.

Как вы думаете? Есть ли в этом смысл? Или его надо искать дальше и дольше? И доказывать всем свою концептуальность и точку зрения?