В солнца лучиках купаясь,
На столе лежит журнал.
Он немного отдыхает,
За день чуточку устал.
Всяких записей роится,
В кучки сбившись не спеша.
Даже ночью тут не спится-
Тяжело как-то дышать.
Бездыханный, бедолага,
Пожалеть его пора.
Где былая та отвага?
Нет, работа не игра.
Не игра
© Copyright: Инкогнито Инкогнито 11, 2021
Свидетельство о публикации №121092804194
Свидетельство о публикации №121092804194
Рецензии