Поэзия на уровне небес

Явились люди на собрание
О деле столковаться о своём.
Чуть позже другом по незнанию
Стихи читать поэт был приведён.

С душой тот взялся за прочтение,
Лиричность строк окутывает зал…
Но вскоре понял с сожалением,
Что равнодушных глас его не внял.

В тоску впадает он, в уныние.
Читать ещё ль? – бессмысленен опрос.
В груди сердечный стук усиленный
И потом хладным увлажнился торс.
 
«Как можно не любить поэзии?» –
Задаст вопрос пиит ещё не раз,
Направив взоры без претензии
В толпу, где сотен пять хандрящих глаз.

Все разошлись почти. На гения
Завистники, неся какой-то вздор,
Обрушились без сожаления,
Назвав его обидным «Щелкопёр».

«Под Пушкина косит, наверное?» –
Слышны злословия неловких тем
От тех, кто будто сокровенные
Стишки слагали в детстве без проблем.

«Поэтишка! Он в упоении
От собственного детища, поди?
В грядущее шагнув со временем,
Бессмертие желает обрести?»

Поэт молчал, борясь с терпением.
Ошеломлён, раздавлен, шёл на дно,
Сто тысяч стрел проникновением
Изрыли сердце бедное его!

Вступился друг из уважения,
Набросившись на буйных сорняков,
Пускающих с остервенением
Отраву на редчайший из цветков.

«О вы, кичливое сплетение,
Те, по кому истосковался бес!
Поэт – он ангел, без сомнения,
Поэзия – на уровне небес!

Творя вирши через страдания,
Поэт вмещает в строфы эликсир
Чудесных мыслей, их сияние
Облагораживает бренный мир!

Труды его – цветы, которые
Благоухать намерены в сердцах,
Питать умы, внушать теории
На логики и чувства берегах!

На свете нет души несчастнее,
Средь мающих бессонницей ночей
Рождающей стихи прекрасные
Посредством слёз, терзаний и страстей!

Бездарность всюду наводнением
Заполонила тёплые места,
А истинным талантам-гениям
Воздаст Господь с любовью в небесах!»