Слова слетают на бумагу,
Ложатся, как осенний лист,
Нам жизнь молча пишет сагу
Пока ей дорог реалист.
Сгорает совесть от стыда
Сползая на ковёр,
За нею шествуют стада,
Переварив позор.
Взлетает огненный тюльпан
Средь хризантем, бегоний.
Бредёт с крамолой караван
Пустыней беззаконий.
А правда трётся в запасных,
На плахе кругозор.
И тексты превращает в жмых,
Воскресший ревизор.
Слова слетают на бумагу...
© Copyright: Яков Зильберг, 2021
Свидетельство о публикации №121092700755
Свидетельство о публикации №121092700755
Рецензии