Он стоит рядом,
И кричит "Не туда легли мои стихи",
О чем же стих,
Прозрит и молния.
Куда ты летишь,
О чем ты думал,
И куда залез,
Ты думал много.
И будет много слез,
Но нет, ты много заигрался,
Мой поэт, тебя ни кто не вспомнит,
И даже не напомнят,
Мой примитивный лжец.
Поэт
© Copyright: Игорь Бузмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121092706912
Свидетельство о публикации №121092706912
Рецензии