Счастье любит тишину,
не спешащую походку,
верность статике покоя,
не нарядам, не подводкам,
не охвачено игрою,
не приемлет суррогат.
Счастье так легко спугнуть,
как жар-птицу в небе синем
с взбитых меренговых масс,
как до родов ваше имя,
как все «до» не в первый раз.
Счастье — есть прорыв блокад.
Что являлось счастьем лун —
зори утр преображали:
профиль ставили в анфас,
поднимали ниц скрижали,
воскресая в редкий час.
Обнаружив соль баллад,
так пригодной для яйца,
ею смятку посыпая,
ты открыл круговорот,
приближаясь странно к раю,
хмыкнул и разинул рот.
Подождёт дремучий ад,
тот, что жарит с недр души,
пригвоздивший волю Божью
к раскорячине бонсай.
Тот, что мыслит бездорожьем,
ростом, ветром в парусах…
И его полил я. Рад.
Баллада о счастье
© Copyright: Валентина Пестова, 2021
Свидетельство о публикации №121092702948
Свидетельство о публикации №121092702948
Рецензии
