Я, бы хотел написать, но нет времени,
Мне просто хочется спать,
Но, ручка поэта строга.
С невидимыми чернилами,
Бери меня, бери,
Как говорит она,
Как непонятная дева,
И напиши свои тексты в моей постели.
За окном растут твои ели,
И шевелятся, как на мели,
И пишу и ласкаю, эти ели,
Коротки, чем мои волосы.
Теперь, я пишу твои и мои стихи,
Уже в нашей постели,
Сверху или снизу,
Видеть наши ели.
Мне бы, больше этих постелей,
Где видны наши ели,
Где, я не мучаюсь встать с постели.
Ручка поэта
© Copyright: Игорь Бузмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121092607550
Свидетельство о публикации №121092607550
Рецензии