Мир полон идиотов, им часто сходит с рук,
Труба зовет на паперть или опять вперед.
Пар митингов клубится, призывы там и тут,
Не иссякая мчится бунтующий галоп.
Отряды прут наотмашь, стрекочет пулемет,
Подъем, бросок и снова по улицам вперед.
Прицелился, на мушке курчавый чей-то лик,
И все, след от веснушек на стенке дома - пшик.
Стрельба, совсем не слышно ни стонов, ни команд,
Давно уже понятно, что где-то хитрый враг,
Давно уже противна, все эта завихрень,
Давно уже не видно, куда и где, проверь.
Лишь легкий шум прибоя, ракушки на песке,
Две сонные фигуры израненные все.
Неужто, так бывает, неужто будет так,
Кто это понимает, скажи мне - кто наш враг?
Мир полон идиотов, им часто сходит с рук,
Труба зовет на паперть или опять вперед?!
Труба зовет
© Copyright: Сергей Буккин, 2021
Свидетельство о публикации №121092606594
Свидетельство о публикации №121092606594
Рецензии