Магдалина

               


   Был дождь. Три тихих стука наполнили комнату. На пороге квартиры стояла моя хорошая подруга - Магдалина. мы не виделись несколько лет. Она  была достаточно разговорчивой, но в этот момент не смогла произнести ни слова.
   На столе стояли две чашки чая. "Как ты?", - сказала она тихим женским голосом.
- Еле свожу концы с концами. Метаюсь из одного места в другое. Как ты меня нашла?
- Пусть это останется в секрете. Что насчёт отношений?
- Всё сложно...
- Если бы у тебя когда-то было по другому.
Она зажгла сигарету.
- Будешь?
- Я бросил около двух лет назад. Страшно представить, насколько мы давно с тобой не виделись...
   В диалоге мы провели весь день. Уже смеркалось, Магдалина хотела уйти.
- Может Останешься?
- Нет, извини.
- Ты далеко живёшь? Может тебя провести?
- В небольшом городке рядом с Питером.
- Ты проехала столь большое расстояние чтобы…
Меня перебил звук закрытия двери.
   Как и любой писатель я был излишне романтичен. За ночь я возобновил работу над долгожданным романом, и уже утром стоял около почты с конвертом. В нём было небольшое, слегка утопичное письмо, напоминающие "письма" Есенина.
   На протяжении нескольких лет каждый день она безнадёжно проверяла почту. Увидев конверт в почтовом ящике по её телу пронеслась лёгкая дрожь. Магдалина пришла домой, заварила чай, и принялась читать письмо. Оно было кратким, но на удивление вместительным. Все потуги написать что-то в ответ было провальными.
   Я ждал письмо неделю. Не выдержал. На следующий день я был в Питере. Прислал ей адрес гостиницы. Она не успела войти, как её встретил поцелуй. Это была лучшая любовь в нашей жизни.
  Утро. Всё те же две чашки.
 - У тебя есть сын.
 Узнав эту новость я был в рад и в тоже время напуган.
 - 10 лет прошло… Почему ты молчала?
 - Извини. Я думала, что...
Она резко встала со стола, взяла пальто и ушла.
У меня почти получилось догнать её, и я крикнул: “Постой!”
   В тот момент, когда она обернулась чёрная тесла летела в неё на скорости 98 километров в час. Через секунду она была мертва.
   Узнав, что её уже не спасти я винил в этом себя.
   Я жив только ради нашего сына - Романа. Ему скоро 18. 8 лет прошло… 8 лет скитаний и терзаний в попытках убить себя. Я так и не смог. Возможно, я просто слишком слаб. Пора это признать.
   Моя жизнь слишком пресна и скучна. Но каждый раз, когда я хотел себя убить я спрашивал: "Как Рома будет без меня? Как он выживет в этом беспощадном мире полном злости и ненависти?" Делая шаг вперёд я делаю три шага назад.
После неё у меня никого не было. Мы переехали в Питер. У меня нет даже друзей… На протяжении 8 лет каждый день я иду на работу, потом домой, и всю ночь пью дешёвый виски. "Её не вернуть", повторяю я снова и снова.
Потерять человека один раз - сложно. Потерять второй раз - невыносимо.