Михайловская ссылка

********************************
                1
Дребезжит по дороге уныло кибитка,
Дождь до блеска начистил чёрный сафьян,
С придорожных деревьев, продрогших до нитки,
Рвёт одежду-листву пьяный ветер-буян.

За спиной ямщика дремлет в плащ, обернувшись,
Молодой, но известный в России поэт,
Удалён из столицы велением свыше,
Дерзновенный пиит, оскорбляющий "свет".

Испытать эпиграмм остроумную колкость,
Довелось знатным недругам, лживым врагам,
Не простили поэту своенравную вольность,
Да и царь избежать не сумел эпиграмм.

Вызывает опаску поэт с недоверием,
У царя и вельмож на Руси как всегда,
И испытанный способ, веками проверенный,
От столицы смутьяна убрать хоть куда.

И в далёких краях, и в глуши поселения,
Все забудут поэта и вольность стихов,
Растворятся в умах и крамолы волнения,
Царь избавит Россию от смутных грехов.
                2
Путь подходит к концу, в аккурат за деревнею,
Где в аллее все липы встречают гостей,
Показалась постройка родового имения,
Где колонны белеют сквозь липы ветвей.

Вот и дом. У крыльца поджидают родители,
И домашняя челядь улыбки таит,
Его помнят не только они, но и жители
Деревенек в округе, невзрачных на вид.

А природа сих мест, как и он дерзновенная,
Вот и нынче дубрава за речкой шумит,
А по крышам дубасят дожди предосенние,
Мнут ржаные поля, пыль сбивают с ракит.

Потянулись чредой дни туманно-дождливые,
Скука в душу проникла и волю, подмяв,
Петербургскую жизнь знаменитостью милую,
Как возмездие шлёт к его нынешним дням.
                3
Растворились два века в космической вечности,
Но мы знаем и помним в потоке времён,
Оценима душа нами по-человечески,
И отчаянье с грустью, рождённые в нём.

Но, наверное, так в этом мире случается,
Что для гениев путь и тяжёл, и тернист,
Только истинный гений судьбой закаляется,
И, воскреснув душой, он вдохнёт её в стих.

Провиденье святое вдруг его осенило,
Понял он в этот миг назначенье своё,
И в изгнании крылья поэта укрыли,
Это Ангел согрел и утешил его.

Принял он эту жизнь за скупую награду,
И отныне здесь Муза незримо живёт,
Есть бумага, чернила, ну что ещё надо?
Разве няня ещё, да в ногах старый кот.

Он, наверное, не был бы тем, кем является,
Самым лучшим поэтом, во веки веков,
Если б сдался судьбе, не сумев с нею справиться,
И оставил Россию без лучших стихов.