Дневник

На белой поляне страницы,
В блокноте по кличке Заметки
Разбросаны тесные клетки,
По клеткам рассованы птицы.

Здесь люди: кружочек, две палки,
Их мысли - поместятся в строчку.
Но выбор есть: крест или галка?
И редко: значок или точка?

Черкаю, уверенный грифель
Синицу сажает на клетку.
Ведь нету несправедливей,
Чем на журавля через сетку

Смотреть. Я пускаю на волю
Из клетки: грудной и в заметках.
И обзываю любовью,
Хоть знаю, что это - редкость.

Размякли листы, и чернила
Плывут по линейкам и мыслям.
Синица расправила крылья,
И, не размышляя о смыслах,

Вспорхнула с последней страницы.
Без рамки, протёртый от пыли
Висит лист, с заметкой о птице,
Которую я любила.

Я вдребезги разрываю
Портрет её тонкого клюва.
Предательством называю,
Я дура! Какая дура!

Я склеиваю по кусочкам,
И кружевной мой подчерк
Расписывает по строчкам
Любовь, без тире и точек.

И память в портретах, портретах,
Пожечь бы их, пепел развеять.
"Оставлю, пожалуй, этот" -
Шепчу, продолжая клеить.

И не записи клею - а сердце,
Расклёванное на части.
А мне говорили в детстве,
Что только в любви есть счастье.

Клочки от тетради Заметки
Летят равномерно по залу.
И новый блокнот в клетку
Я дневником называю.

Поля горизонты сужают,
Раскинувшись алой полоской,
А мир - до банального плоский,
Себя кем-то воображая...

Простой карандаш не заточен,
И жизнь, точно лист препинаний.
Окружность - лишь серия точек,
Когда-то поставленных нами.