Мне в спину дышит свора гончих псов.
Я их добыча, если под раздачу.
И не поможет заговор из слов,
Не убежать, не доползти,
Но не заплАчу!
Погоня жжёт огонь в моей груди,
Кто добежит тому и жизнь впридачу.
Мне жертвой быть сегодня не с
руки,
И когти рву в надежде на удачу.
Посланцы бесов, сам я Крысолов,
Не разглядел в погоне тщетной славы
Как из щенков в эпоху лживых слов
Вдруг вырастают злые волкодавы
Эх дать бы бой, но силы не равны,
Один на всех, что может быть красИвей?
Для злопыхателей я лишний сын страны
Для всяких прочих - пасынок строптивый.
Ну вот и всё, теперь я не у дел.
Не добежал, зато недосягаем.
Добычей лёгкой быть я не хотел
За что был даже псами одобряем...
Теперь в расчёте. Всё, конец пути!
Нашёл я выход как вы не старались,
С засохшей не свернул я колеи
И не был там куда загнать пытались!
Исход. Памяти Высоцкого
© Copyright: Сергей Архатов, 2021
Свидетельство о публикации №121092507314
Свидетельство о публикации №121092507314
Рецензии