Поэт

кому-то нож в печень, кому-то *** в жопу,
кому-то жить вечно - мне говорил шёпот
и завывает ветер, а я сижу за столом,
размышляя о смерти, уныло глядя в окно
и в поиске смысла мы с тобою пошли,
пока не остыли в нашем сердце угли
мы сеем добро, как пшеницу и рожь,
а потом пожинаем мы правду и ложь,
планеты, галактики, звёзды и космос
но мы идём строго куда укажет нам компас
и истина рядом, чего это ради,
достал я со шкафа стопки пыльных тетрадей?
я всего лишь дурак, моя болезнь - моё крэдо,
я поэт, блять

по обочине жизни не чувствуя ног, мы с тобою странники пыльных дорог,
едва ковыляем, но ещё долго идти,
а осень напевает всё тот же мотив,
она шуршит под ногами опавшей листвой,
и вечность пугает своей пустотой
ты всё ещё молод, тоска твой юный каприз,
 но тикает время как часовой механизм
на детонаторе смерти, не перекусить провода,
часы остановятся и будет ****а
они такие счастливые, а ты все так же один
колдуешь над лампою как алладин,
вдыхая пары ядовитого джина,
смотришь на всех их с огромной вершины
никогда не поддашься коллективному бреду
ты поэт, блять