Поросло бурьяном детское, святое.
Не кричите, птицы, тут без вас всё чёрно.
Будто кто-то спрятал всё тогда живое
за забор искусный. Привалился скромно
мой уютный замок изо мха и щепок,
пал под гнётом армий — тех, что каждый встретил.
Если б знать, что будет, сделала бы слепок,
а теперь не стоит зарываться в пепел.
Прошлогодний ветер сунул лист под раму —
почерк незнакомый и язык нездешний.
Осенило чувство (то же, как ни странно):
что вернусь однажды, чтоб заделать бреши.
Inside
© Copyright: Ксана Чернышова, 2021
Свидетельство о публикации №121092507177
Свидетельство о публикации №121092507177
Рецензии