Песня не вымрет, как мамонт

Мне поэт, смотря в ночные дали,
Говорил в нечаянной беседе,
Что ему на конкурсе не дали
Грамоты желанной о победе.

Но не за призы  в стихи играем
Мы, ловя словесные удачи,
Все мы живы лишь родимым краем,
Без него ни капельки не значим.

Подойди к раскидистому саду,
И душе поможет быль простая
В листьях, что поют не за награду,
А за то, чтоб вянуть, облетая.

Ярче вспыхнут, чтобы не быть известней,
А согреть ветра, что плачут рядом,
И листва не лучше нашей песни,
Что бледнеет перед листопадом.

Нет в природе глупых слов и грамот,
Там, вдали от наших околесиц,
Туча, как пушистый жирный мамонт,
Насадила ночь на бивень месяц.

Наклонилась к ласковому вязу
Ночь, смиряясь с новым приключеньем,
Только не ушиблена ни разу
Лунным переливчатым свеченьем.

Мудрый изберет тропу такую,
Где любовь земли дороже хлеба,
И хвалу,  и клевету людскую,
Принимая ровно, словно небо.

Радости нужны, нужна и дарма,
Будто два ведра у коромысла,
И тогда не вымрет, словно мамонт,
Песня, понимая бивни смысла.