День пасмурен, как жизнь. Дожди, дожди, дожди.
Деревьев кроны под окном в смятенье,
И крики воронья, как-будто бы в груди.
Рассудок снова бередят сомненья.
Мы попадаем вдруг в какой-то странный лес,
Земную жизнь пройдя наполовину.
Кто выведет тогда - апостол или бес?
В чём с нами происшедшего причина?
Цари погребены. Все восемьдесят лет
Моя страна в хождении по мукам.
За каждого, за всё придётся дать ответ
Трубы небесной по грядущим звукам.
Опять идут дожди - покаянья слеза.
Глядят в самих себя усталые глаза.
1998
День пасмурен
© Copyright: Владимир Пипченко, 2021
Свидетельство о публикации №121092403103
Свидетельство о публикации №121092403103
Рецензии
