Дождь людьми набивает вагоны,
Кто-то стоит, прижавшись к окну.
Пятница. Все боятся наступить в выходной.
Я вздрагиваю от каждого звука
И думаю: "А вдруг - письмо?",
Но почтальон, должно быть, мёртв
Или мертвецки пьян.
Забрызганное городом окно
Жмёт руку лично Времени, и я
Считаю, что через него
Оказываюсь посвящённым.
Ибо Время, как жернова на шее,
Ищет море, ведь только там ему удастся
Отдохнуть от бега по стрелкам,
От треска заводных пружин, что пробуждают
Его от сна Вечности, в котором,
Как в море, может почить и само Время.
Утро
© Copyright: Никита Кучугура, 2021
Свидетельство о публикации №121092403013
Свидетельство о публикации №121092403013
Рецензии