Его рассказы так грустны,
но вспоминает лишь о лете,
когда с распаренной весны,
питался корнем, аж с рассвета.
Ночные виделись углы,
глядела дева – королева,
где с маслица светились сны
и образа в поддержку Евы.
Ах солнце ангельского псы,
вы увидали это снова,
как Богородицы власы
на кружева, на лик младшова.
Вся в белом юная жена
навстречу шла и оступилась,
младенец вскрикнул ото сна,
а пареньку- вся крестна сила.
Теперь тоска, как вой волков,
он надо мной слепой и хилый,
его шаги - слова оков,
кто б прошептал ему: «Мой милый».
Слезою мутною сползёт
всё одиночество на блузу
солёность маленьких озёр,
как в лузу, хлебушка осьмуху.
Идти ему так далеко,
ещё шагнуть за дождь и тучу,
найти Марию не легко,
чтоб ей отдать в сохранность душу.
Идти ему так далеко
© Copyright: Андрей Чистотин, 2021
Свидетельство о публикации №121092307607
Свидетельство о публикации №121092307607
Рецензии