Английскость
богатая прекрасными стихами...
Где мой придуманный Поэт? Ищу бездарно,не оставил след,
бежал в края неведомых чудес,так может он не человек,а привидение из
дальних стран и пуст его карман и потому свиданье он сорвал...
Что делать? Как всегда меня зовёт причал.Как статуя стою, молчу,
молю и нечистоты чаек безропотно терплю,меня они,отнюдь. не украшают...
Чу, белый пароход и он выходит изнутри - костюм из бархата,
ичиги-сапоги и видит я стою,стекает грязь,- а это- говорит -немедленно убрать,
как то,что не ласкает глаз.Забыто всё!
Теперь другой рассказ...
Вот он Иуда новомодный,терпеть его мне невозможно и пусть
сорвётся он с осины и разорвёт свои лосины,кишки окажутся снаружи ,с меня
натёкшей, в той зловонной луже,но мне к отмщению всё мало, лишь запах огненной геенны из кипящего жерлА
..тогда я отряхнусь от этого дерьма и удалюсь в своё именье для полного забвенья такой навязчивой любви.
Читатель строго не суди,презрению не подвергай,сегодня невозможен
рай той торжествующей любви,знакомой от Тургенева Ивана...
© Copyright: Марина Троицкая, 2021
Свидетельство о публикации №121092300455