Владимир Варяжский Дневник Часть 16

На пункте приема стеклопосуды второй месяц висит записка: "Сейчас приду"...  Оригинально...  Еще оригинальней поступили  два бизнесмена Аникеев и Усманов,  свою фирму они назвали на латинский манер "ANUS", а в рекламе так и написали:
"Загляните к нам в ANUS"...
"Машу каслом не испортишь" - как говорит один мой знакомый и тут же добавляет: "Это, смотря, каким каслом"...

За окном снова снег, снег
идет, кажется, целый век,
не меняется снег на дождь,
все мечты и надежды - ложь,
я не жду уже перемен,
все в душе моей - прах и тлен,
ты ко мне уже не придешь,
не поднимешь меня с колен,
и мой страх к себе не возьмешь,
не покинуть мне горький плен...

Плесень моих песен
снова вам претит,
но зато я честен,
честным быть не стыд,
как же мир наш тесен,
шар земной летит
в бездну роковую,
плачу и пою,
не понять вам злую
песенку мою...

Прогнозируем радости,
прогнозируем гадости,
прогнозируем новости
ниже средней хреновости,
беды, страхи и стрессы,
наводненья, цунами
и другие процессы,
бог смеется над нами,
узнаем лишь из прессы
кто такие мы сами,
из какого мы теста,
пишем странные тексты,
шлем порою протесты
и бурлим временами,
только, если уж честно,
мы живем очень пресно,
поем глупые песни,
тянем лямку годами,
жить нам неинтересно,
нас страшит неизвестность,
не разбудим окрестность,
прячем боль за стенами...

Странная и страшная штука наша жизнь. Сегодня мне вернули книжки, которыми я дал попользоваться одному человеку более девяти лет назад, принесла их ее мать. Этот человек почти восемь лет назад ушел с работы и не пришел домой: пропал, исчез, растворился в воздухе, скорее всего погиб, а вот книжки ко мне вернулись и, если, как говорят, у вещей есть память, то они должны помнить тепло ее рук, как одних из многих, но должны помнить... Они помнят, а мы? Сначала шум, круги по воде, а после тишина, был человек и нет человека? Нет, Наталья, я тебя все-таки помню и прости, если что не так. Что мы оставим на земле, какой след, вспомнит ли кто-нибудь
о нас? Не знаю... Так зачем мы живем, для чего и кому это нужно, кто ответит на этот вопрос? Тишина, нет ответа, и, как видно, не будет... "Крикну, а в ответ тишина" - как поет Пугачева...

Цитирую себя построчно, ежедневно
я извлекаю строчки из души,
дойдет, однажды, до последней капли,
которая таится там на дне,
но суньте в душу лакмус, и бумажка
вам не покажет ровно ничего,
есть у меня какие-то секреты,
что не для глаз и что не для ушей,
я расскажу лишь то, что сам хочу,
не лезьте в душу грязной мерзкой лапой,
ведь я и так цитирую себя...

Настроение самое что ни на есть весеннее, хочется написать красивый романс о большой и светлой любви, а получается что-то бесконечно грустное:

Какие милые девицы юные,
они прекрасны, как камелии,
они надеются и ждут,
и их глаза совсем не лгут, 
живут, цветут, но состригут
их вдруг садовники умелые,
вдаль безвозвратно дни текут,
и ничего не сделать тут...
Вдаль безвозвратно дни бегут,
не вечны юные красы,
нас всех, однажды, состригут,
положат душу на весы,
хоть незаметен ход секунд,
они, как плети, нас секут
и собираются в часы,
и каждый завершит свой путь,
куда спешу? - бьет ветер в грудь,
чего ищу я - сукин сын?..
Какие милые девицы юные,
они прекрасны, как камелии...

И опять пишутся грустные русские песни, полные какой-то бесконечной тоски... Почему пишутся сам не знаю, вроде бы ничего трагического со мной не происходит,  живу ни ходко-ни валко, откуда же эта вселенская грусть? Может быть ты, матушка-Русь, навеваешь ее на всех поэтов?

Соловей-соловушка         
песню не допел,            
буйная головушка -         
я пропасть успел,          
и лежу я в пропасти,      
в робости, в бреду,       
и к любимой тропочки      
больше не найду,          
выпить бы по стопочке,    
сгину, пропаду...         
У баяна кнопочки          
трогает судьба,            
не найду я тропочки,      
не найду себя,             
и меня не радует          
музыка судьбы,            
я не вижу радуги          
счастья и любви...         

Алое поле, кровавое поле,
время для горя, для боя, для боли,
вечно не знаю, что делать с собою,
буду обвенчан с печальной судьбою,
свечкой сгорю, кану в гулком прибое,
зря говорю снова, поле, с тобою,
в сердце вопросы, бремя не сбросить,
время какое - весна или осень?
Алое поле, судьба смотрит косо...

Соловей-соловушка...

"В безумном театре, в бреду презентаций
мне вновь от цитаты к цитате метаться...
А что же в остатке?- тону в плагиате,
устал я скитаться в безумном театре.
Ворую я строчки, сюжеты и рифмы,
дошел я до точки, сел килем на рифы,
разбиты, забыты все прежние мифы...
Мой парусник грустный на мифах тех хрустнул,
мой стих безыскусный был вами не узнан,
на лике у бога не дрогнул и мускул,   
когда утонул я в безмолвии тусклом.   
В безумном театре, в напрасном азарте
метался я зря от цитате к цитате,
мой стих никогда не оценит читатель,
уйду в никуда я - безумный мечтатель,
стеку, как вода, на земле я некстати..." -

прочитает какой-нибудь человек эти строчки и подумает, что у меня крыша поехала, а может и поехала, я не спорю:

Тихо шифером шурша,
крыша едет не спеша,
попрошу у милой крыши:
"Крыша, едь чуть-чуть потише"
Ты стоишь, чего-то ждешь,
а над крышей каплет дождь,
грустно в этот день весенний,
сам поймешь, что ты не гений,
и идет по сердцу дрожь,
но нет светлых откровений,
вдруг возьмешь ты в руки нож,
раз и полоснешь по вене...
Крыша едет, вот балдеж,
разговор ведешь по фене,
это что за молодежь?
Вновь сомнения, как тени,
не уйдешь от неврастений
и от грусти не уйдешь,
скоро на манер растений
ты увянешь, прочь, дебош,
ночь, не боле и не мене,
все твои надежды - ложь!

Продолжение следует
http://stihi.ru/2021/09/23/4302