21 Прикрыть бы дверь
воспоминание
прикрой.
Только личное, своё
тропиночку ко мне закрой.
Как трухлявенькие пни,
радости в себе
не носят.
В прошлом все уже они,
нынче ни о чём
не просят.
Не в обиде я на них,
для меня они
нейтральны-
ветер прошлого утих…
Дни, однако,
уникальны.
Они по- разному ушли-
по- тихонечку
и шумно.
Видно, ноги сами шли,
были и шаги
безумны.
Не трагичные они,
но не выглядят
достойно.
Потому и словно пни-
я их так сравнил
невольно.
Как в тумане иногда,
обвалакивает
память-
в лёгком штиле и всегда,
нет искры,
не то что пламя,
Не волнуют меня дни,
прожитые
мною лично:
все ни с чьим не сродни,
по- иному
поэтичны.
Как Страна моя жила
и как прошёл
двадцатый век-
вся родня была жива-
и дождик шёл,
и также снег.
У природы-то одно,
но судьба людей
различна-
кто опустится на дно,
у кого не так
критично.
Мне тревожно за своих,
за свою, конечно,
маму-
все пахали за двоих,
проживали
свою драму.
Моя мама не одна,
испила горечи
до дна-
в сёлах, городах всегда,
любила всех
беда одна.
Мама прожила своё,
я иду своей
дорогой-
что во мне- всё от неё,
но с её особой
пробой.
Все шаги я сделал сам,
и без указаний
мамы.
Получал и по ушам,
знает Бог- только
без драмы.
Временами на меня,
память катится
волнами-
волны нервы не хранят,
не грозятся,
как цунами.
Я устойчив, как солдат,
словно из стариной
сказки.
Прошлое- не сват, не брат,
проживу без их
указки.
Не мешают мне они,
я стою гораздо
выше.
Все оставшиеся дни,
нахожусь
по его крышей.
Сентябрь 2021
Свидетельство о публикации №121092303424